Desencuentro

“Ser casi como la tierra y tener todavía esperanzas de andar, de amar”.

Santiago Dabove

Por Johan Sebastián Ochoa Alzate.

Presiento la estricta y dulce hora en que nadie ve caer las hojas de los árboles otoñales; el lamento indiferente del mar, que golpea las rocas sin amparo y enternece la arena; la gota que muere en un latido contra serenos lirios.

Pacto secreto con el olvido. Entretanto yo, quimera, sueño, aliento malsano y partida, me agito en ilusorios pesares y gozo incierta y malamente.

A menudo deseo, y pierdo, quiero, y dudo, desespero y enfurezco.

El tiempo, genio artesano, sin prisa desvanece los gritos, apaga la furia, labra los huesos y el polvo con los que elabora su trama.

Cuán difícil es entregarse a la nada, dejarse morir para ir siendo, ser nada más que un plazo, un movimiento.

Fatalidad de anhelar y apenas ser un grano entre la arena; poseer casi la lucidez para saber que es necesaria la renuncia; ser uno para comprenderse polvo.